Shinosuke

Ricard, que ya he dicho que es un veterano, tenía razón. "Una vez pasa el martes, la semana está superada". Sí, sí. Lo corroboro. Hoy ha sido un día diferente. Estaba nublado, pero hacía sol. Las nubes olían, no sé a qué, pero era un momento ideal...Estaba ahí, viendo a mis niños jugar. Disfrutaban con el "pichi", esa versión mítica, typical Spanish", del béisbol. Y allí estaban, sonrientes, felices, llenos de vitalidad. ¡Claro, es que son niños! Sergi, con sus muecas y sus gestos, con su fisonomía tan especial. Le llamamos Shin-Chan -o como se escriba-, aunque a mi me gusta más llamarle Shinosuke. Paula, tan mona, una vez superado su temor y su odio hacia mí. Clara, que no sé por qué me recuerda a Paula Arantxa -chica, lo siento, pero es que de verdad lo hace-, Miriam, Pere, Eloy, María...Todos riendo. Todos disfrutando. Y a la vez que los veía, me acordaba de cuando era pequeño. Y me acordaba de lo que disfrutaba. Y me acordaba de lo loco que estaba, movido por mi instinto de niño curioso a cometer locuras. Y recordaba que el día pasado ellos mismos también las habían cometido y yo les había tenido que frenar. Y recordaba que ayer también rieron, y me lo agradecieron. Y todo concordaba, y todo tenía un principio y un fin. Yo era niño y ellos lo son. Yo me tiraba por las rocas al agua, ellos trepaban como monos por los árboles. Y yo les frenaba y les decía que bajaran, y mi madre hacía lo mismo cuando enfilaba el acantilado. ¡Ah mi madre! Me daba la merienda y yo le daba un abrazo. Y mis niños me siguen y me cogen de la mano. Y recordaba mi infancia y mi presente. Recordaba por qué decidí ser lo que fui, o lo que soy ahora a tiempo parcial, y me quedaba embobado viéndoles. Y salté de mi sueño y fui uno más. Me metí en un equipo y chuté la pelota tan fuerte como pude, y corrí base por base, eufórico, pletórico, sabiendo que conseguiría una vida y una vuelta completa para mis amigos, pensando que después de jugar iriamos a merendar. Y veía quedarse quieto a Shinosuke, animándome, y recordé que a lo mejor nos iríamos a ver Bola de Drac.O tal vez cogeríamos las bicis y nos iríamos por ahí como locos y montaríamos un circuito. O no! Mejor una rampa. A ver quién salta más lejos, sin temor a caer o a hacerse daño. Y si me hacía daño me daría igual, porque mi madre me curaría y me cuidaría para que volviera a la cabaña que habíamos montado... Hasta que desperté por la ira de Pere, por haber hecho trampas, porque yo era mayor y chutaba más fuerte. Y además vas con ellos y no con nosotros. ¡Y que no vale! Y ahí fue cuando regresé y respiré. Y recordé que era mayor. ¡Qué putada! Tomé aire de nuevo y me limpié el sudor. Y volví a mi sitio. Y reí. Hoy es Martes, qué coño. ¿Y ayer no me dí cuenta?"

No rindo

Día 30. Día 1, inicio de la rutina. Qué Dios nos pille confesao!

*

Hoy mi cabeza no rinde. Sí, sí, el chiste fácil es que nunca lo hace, ya sé. Pero hoy especialmente. Esperemos que con la vuelta a la vida rutinaria de cada invierno, todo vuelva a su sitio. Ya se han acabado las resacas, al menos de momento. Mañana será otro día!

Aldeaquemada

¿Quién fue el gafe que decidió que el pueblo se llamase Aldeaquemada? Hay que ser cenizo, nunca mejor dicho...

Hiperactividad

Recordaba yo mis pasados como docente, que no decente. Aquello que más satisfacción me daba eran los niños trastornados psicológicamente. Tratar con ellos era una constante lucha cara a cara en la que 90 kilos de peso trataban de frenar y hacer recapacitar a enanos de apenas 30 ó 40. Nunca mejor dicho, trataba con esos locos bajitos. Locos, loquísimos. Era de lo más enriquecedor conseguir que al menos dejaran de echar sangre por los ojos y fuego por la boca. ¡Aix, que tiempos aquellos! Lo mínimo era la hiperactividad. El niño hiperactivo la lía, ¡y tanto que lo hace! No para quieto. Sube, baja, corre, va, viene, grita, llora, pega, produce un número infinito de mocos, se caga, se mea, etc. Subidón máximo. Sobredosis natural de adrenalina. Se le daba media pastilla de anfetaminas para producir más adrenalina; así el mismo cuerpo decía basta automáticamente y todo volvía a su sitio: los mocos a la nariz, la sangre a su flujo estable, las neuronas a la mitad de velocidad...
Y es que estando en la playa, estirado encima de tu toalla, sintiendo el tacto y oliendo el perfume de la sal por todo tu cuerpo, acariciado por una leve brisa de viento que te mece y que te mima, con el ruido que no es ruido de las olas llegando a tierra, con el sol que te pega suavemente, sintiendo y viviendo cada instante, cada segundo que pasa por delante tuyo, no hay nada peor que a tu lado se presente la hiperactividad en persona, camuflada en forma de mujer -y qué forma!-. ¡Culo inquieto! Quiero ver pasar las cosas. Quiero sentirme vivo. Quiero ver el horizonte del mar hasta que esconda al sol. Quiero darle formas a las nubes. Quiero tomarme otro colacao -eh jorge?- y dejar que las sensaciones invadan mi cuerpo. Estoy relajado. No quiero ir en coche. No quiero hacer unas bravas. No quiero ir a Tarragona. Cálmate. Deja que las cosas pasen, al menos ahora, esta tarde...Esta noche será diferente. ¿No serás hiperactiva? ¿No te lo dijeron de pequeña?...Yo he tratado con niños hiperactivos...¡Qué tiempos aquellos! Tal vez escriba algo. Llegaré a casa, encenderé el PC y escribiré...Recordaba yo mis pasados como docente, que no decente. Aquello que más satisfacción me daba...

Perdóname señor por no saber qué hice ayer por la noche

Estaba allí yo y no estaba. Estaban todos allí y yo era un mero cero a la izquierda. Me sentí sólo. Empecé a buscar por dentro de mis recuerdos y apenas vi momentos especiales de aquel verano ni a gente que formara parte de mí.
Hablaba y al mismo tiempo pensaba en que si lo que estaba diciendo realmente temdría alguna trascendencia entre aquella multitud vanidosa, entre aquel gueto entre guetos. Mi soledad y yo bebíamos juntos una cerveza y otra. Acabamos discutiendo.
Nos reconciliamos al cabo de cuatro copas más. Dos de cerveza. Dos de Martini. Llegamos a la conclusión de que más valía estar sólo que mal acompañado. No obstante no lo pusimos en práctica. Seguimos ahí, riendo por reir, hablando por hablar, bailando por bailar. Me dejé llevar por la incosciencia, por el irraciocinio, por los impulsos. No dejé que esta vez se produjeran las luchas campales dentro de mí. Decidí desconectar y dejarme llevar. Nunca más supe de mí...ese mismo día.
El día siguiente fue otro cantar. Mi soledad me recriminó haberle emborrachado. Ese no era un juego limpio. Se tomó la venganza y empezó a recordarme todo lo que había hecho. Detalle tras detalle, hecho por hecho. Se mostraba cínica y despiadada mientras me hacía sufrir. ¡Oh vamos, no pongas esa cara! ¡Te acuerdas perfectamente! me iba susurrando...
¡Oh Dios! Nunca más volveré a abandonar a mi soledad. ¿Qué clase de tipo soy, capaz de ignorar a mi soledad? Tantas experiencias juntas, tantos momentos vividos...
Esta noche no la abandonaré. Me iré de fiesta con ella.

K

Sí, cierto. Esto del movimiento okupa nos gusta, nos parece bien. Sus ideas progresistas, anticapitalistas y rebosantes de libertad caben bien en nuestra ideología, en nuestra manera de pensar. Su visión del mundo es para mucha gente una utópía bella y explícita de romanticismo.
Okupan los recintos que están vacíos, deshabitados. Aprovechan mínimos recursos para crear otros nuevos. Caen bien a los abuelos y abuelas del barrio porque organizan actividades miles. Se movilizan. Se lo curran. Cuando les desalojan, estamos con ellos. Nos manifestamos con ellos. Les damos nuestro apoyo.
Aquellos que viven su movimiento desde lo más profundo de su ser luchan por lavar la imagen que la sociedad tiene de ellos. Roger, un gran amigo mío, se encarga cada día de recordarmelo. "No sólo okupamos para drogarnos. Lo hacemos, pero como cualquier pijo. No nos chutamos como la gente piensa. Además nos lo curramos. Si quieres cambiar la sociedad, has de moverte y tal" A mi pregunta de si llegaban a comer cada día, me contestaba que "A veces sí, otras no, cada vez está más chungo robar en los supers o en las gasolineras".
Claro, es amigo mío. Es un trozo de pan. Tampoco le das más importancia de la que tiene al hecho de robar para comer. Es lo que decía. Su ideología entra bien en mi conciencia. Sus ideales están por encima de un mero robo. Total, el perjudicado es el empresario capitalista.
Pero es curioso como cambian las cosas. Cuando el capitalista al que robar eres tú o tu familia, la cosa se tuerce. A uno se le queda cara de tonto -si es que no la tenía ya- cuando a uno que pensaba lo majos que eran esos chicos le ocurre esto. ¡Y mira que eran chicos majetes! Nunca hubiera pensado que fueran capaces de colarse por las casas de la gente a las 3-4 de la mañana. ¿Estarán repartiendo propaganda o panfletos sobre sus actividades?
Aunque suene de viejo, pienso que la libertad de uno acaba cuando empienza la de otro, ya sea un gasolinero, un capitalista, un propietario de un piso, un okupa o un simple borracho que llega a las 4 de la mañana a su casa y ve como están robando en su casa.

Multiculturalidades

Aquellos que siempre han traído una medalla a España o que han tenido opción a ello no son ya López, Pérez o Martínez sino Mühleg, Zivaneskaia o Zhi Wen. Además, es graciosísimo como les ponen motes "tipycal spanish". El de moda, Juanito.

*

El auténtico encuentro multicultural se da en la Cala del Canyadell. Allí se mezclan ellas, Lolis, Manolis y Juanis con Marías, Carlas, Isabeles y María Eugénias. Unas con Guzzi y Armani. Otras con Carrefour o Caprabo. Unas felícisimas con sus joyas. Las otras con el último piercing que se han hecho. Todas juntas. Allá las diferencias de clases no exsisten. Al menos mis ojos no entienden de ello.

Martilleos

El martilleo en la cabeza. La ropa abandonada por cualquier parte. El olvido. El regusto dulce del Martini se va convirtiendo en amargo y abrasador. Más martilleos. De repente una maceta rota. Plantas aplastadas. Mi codo duele. ¿Fui yo el causante de ello? Seguro. Ayer debió ser una gran noche...

Torredembarra II

Cuando edificas y edificas es normal que el terreno se vaya acabando. Por mucho que lo aproveches, lo apures y generes masificaciones, "d´on no hi ha, no en raja". Por eso, tienes que pasarte por el forro aquello del interés natural, la protección de especies y parques, el ecologismo y todas esas mamarrachadas y construir donde no debieras. A borde de mar, al limite de los acantilados. Chalets adosados a primerísima línea de la costa. Licencias, por aquí, licencias por allá.
Por donde decides arrasar apenas pasaba gente. Estaba olvidado casi. Las insfraestructuras que quedan son un pavimento desgastado que por el paso de los años hasta convertirse en arena y piedra y el resto de unas farolas instaladas años ha. Por eso, para vender tu producto de lujo, para arreglar la imagen que ha ocasionado tu dejadez te pones manos a la obra. Necesitas que tras tirar árboles y árboles, el acceso a tu urbanización sea digno. Por ello hay que asfaltar otra vez. Repito, otra vez. Y debes iluminar otra vez las calles. Otra vez.
Eso es demasidado caro tal vez para tus intereses. La ley te obliga. Los gastos derivados de la rehabilitación de las infraestructuras públicas los debe cubrir el Ayuntamiento. Pero qué coño. Decides que el pavimento y el alumbrado lo paguen los vecinos que se vean "favorecidos" por ello. Y al mismo tiempo, pones un recargo en los adosados de lujo de nueva construcción a primera línea de mar.
Tienes prisa por tener una Avenida Canyadell digna. Vecino 1, con X metros de fachada, paga B, más vecino 2, con 2X metros, paga 2B. Y así suma y sigue. Y así tienes lo que quieres. Y así vendes lo que quieres. Así recibes, de estrangis, B de Vicsan, S.A o de algún que otro promotor.
Y así, con mucho B, y tras que te echen de la concejalía de urbanismo gracias a un "pentapartito", va y te declaran conseller en cap. Con todo el B que tienes, querido Bargalló, al menos podrías comprarte alguna que otra corbatilla.

Torredembarra I

Torredembarra, a 12 kilómetros de Tarragona y a 80 de Barcelona. Pueblo de orígenes medievales, de tradición campesina y pesquera, que ha ido creciendo a lo largo de la historia hasta convertirse en uno de los centros históricos y comerciales de la provincia de Tarragona.
En su núcleo antiguo, rodeado por los restos de una antigua muralla de defensa, encontramos el castillo de los Icart, del siglo XV, restaurado hace poco tiempo y reconvertido en el edificio oficial del Ayuntamiento. Nos topamos también con la Iglesia de Sant Pere, de 1860, donde resuena la joya de la corona, el Órgano Barroco, y con la Torre de la Vila, de estilo mudéjar.
Hasta "lo viejo" llega la calle Antoni Roig, la avenida principal del pueblo. Eje comercial de la vila, cobijada por edificios barrocos y modernistas, donde si nos apetece, podemos disfrutar, con mucho gusto, de la oferta gastronómica existente: Romescos, asmarris, alls cremats, xatons, suquets, etc. Y sobretodo, del plato por excelencia: El Bull.
Si llegamos al final de la Avenida -o principio, según se mire, llegamos a la zona de Clará, zona periférica del pueblo donde lo mas destacado es el edificio Cal Xeco, bastido sobre sobre un antiguo castillo medieval.
Si queréis playa la tenéis. Kilómetros y kilómetros. Desde la playa dels Muntanyans, pasando por Baix Mar, el barrio pesquero, la playa Larga y llegando a la maravillosa cala del Canyadell. Por ese camino encontraréis aguas cristalinas, dunas increíbles, estanques y marismas de interés natural, el puerto pesquero y deportivo, el gran faro que nos ilumina a todos y maravillosos acantilados y pinedas....Stop! ¿Pinedas? ¿Interés natural?
Algo falla. En algo me mienten. si ya no quedan pinedas. Las últimas se las llevó VINSA. SA, empresa constructora por excelencia. Ahora solo hay pavimento, adosados, chalets, coches. Hace veinte años puede, pero ahora no. ¿Interés natural? No será el del Ayuntamiento por mantener esa esencia de pueblo agrícola y pesquero. Desde mi ventana solo veo el rojo de los tejados y el gris del cemento. ¡Ah! Y el faro que nos ilumina claro.

*

Fe de errores: Vicsan, S.A., de Vicente Sánchez

Viva la Campos

Apretaba yo el botón 5 del mando a distancia y parecía el corrillo de la Campos sin la Campos. Pero aunque ella no estuviera allí, era su corrillo. Día a Día de verano. Me he reencontrado con aquello de los cotilleos. He visto la luz. He hecho las paces con la España del tambor y la pandereta. Ya sé por qué en un momento de mi vida me sentí atraído por el mundo de la farándula, del cotilleo, de los dimes y diretes. El cotilleo por antonomasia, el único, el genuino, corresponde al mundo de las marujas, al modo en que estas personas saben encauzar sus palabras, sus gestos, sus comentarios. Del mismo modo en que este país-mundo-universo lleno de simbolismos el toro es lo español, el "ruc" es lo catalán y el arcoiris es lo homosexual -cosa que aún no acabo de entender ya que los heterosexuales no tenemos/tienen simbolo alguno-, el cotilleo debiera ser el rulo, la bata de flores y sus zapatillas de andar por casa a juego. La Campos lo sabía. Por eso creó su corrillo, pleno de marujas, sin carrera de periodista alguna, sin ramalazos. Esa es la esencia del cotilleo, que se ha visto demcrada por chulos, por flowers powers, por pelandruscas.
Viva la Manoli, la Pepi y la Juani. Va por vosotras marujas, que aún mantenéis viva la esencia del cotilleo. Seguid en vuestro rellano, escoba en mano, opinando sobre el príncipe que se nos ha casado, sobre la vecina del 4º y sus diferentes visitantes, sobre qué le pasara a la Jurado, etc. Vosotras sóis nuestra esperanza. Yo renuncio. Desde aquí lavaré mi imagen. Desde aquí retomaré mi vocación. Os dejo vía libre. You are the one. No me quiero dedicar a la prensa rosa. Aunque quien sabe. Ayer vi una entrevista a Kerry de hace 20 años donde descartaba cualquier opción de presentarse a presidente de los E.E.U.U. Yo intentaré ser consecuente.

*

Y es que sí que sí. La Campos lo sabe todo. Qué grande es.

–[...]Pero donde he echado el resto ha sido en la tele. Llevo 15 años de líder, cada día pendiente de la audiencia.

-¿Secreto?

–Ritmo y cercanía*. A menudo dices las mismas cosas que otros informativos, pero en clave de proximidad. Y les doy contenido y humor inteligente.

–¿Por qué el telecotilleo vende tanto?.

–Han creado un circo y hay que alimentar a los leones. A menudo todo es simplemente mentira: pura trola. Si al final sólo funciona eso, yo me voy a casa.

–¿Funciona porque somos todos un poco canallas, chismosos y husmeabraguetas?.

–A menudo oigo a gente que critica lo que vio el otro día en tal programa, pero demostrando así que lo han visto. Yo les pregunto: ¿entonces por qué lo ves? Yo no sé exactamente por qué funciona, pero si sólo funciona eso, ya le he dicho que me voy a casa.

*Yo hubiera puesto mercancía

Carroñeros

Hienas: [...] .Animales nocturnos y principalmente carroñeros, de aspecto repulsivo y olor desagradable por lo desarrolladas que tienen sus glándulas anales.
La mayor preocupación de este país no es esclarecer qué pasó el 11-M, sino saber qué pasó el 23-J, día en que murió Lady Carmina. Ya cansan especulaciones, chupasangres, defensores hipócritas de la moral, alimañas. Carroñeros en el fondo.

*

Ayer la pasaron por TV. La mejor ópera que ha pasado desde que curro en el GTL. Peter Grimes, de Benjamin Britten. Corto y pego:

“Peter Grimes” es una ópera tan especial que rompe otro esquema habitual del género donde los malos son malos, los buenos buenos y los mediocres hacen pareja. Nada de esto, estamos ante una historia brutal de un marinero pobre, ambicioso, corruptor de menores, un mal tipo del que se sospecha, sólo se sospecha, que tiene un corazón muy grande, y ése es el arte de un músico tan curioso como Britten, que lo logra, consigue convertir a su despreciable Peter Grimes en un marginal con mala suerte y en busca de una oportunidad para ser bueno, o lo que es lo mismo, para ser él".

Chumba -chumba

Hoy la he visto con mis propios ojos. La carne de gallina existe. Al menos se desposita en los brazos de Ricard cuando, con las gafas`puestas, con un pie en el pedal y otro acariciando el embrague y con las manos en el volante de su Honda Civic rojo, recuerda sus veintenas. Recopilartorio: 10 años de Chasis. 1989-1999. Chumba chumba. Aquí viene el subidón. Esta la ponían a las 5 de la mañana y nos depertaba a todos. ¡Que vivan las pastis!
La mutación es inmediata. Ricard se emociona. Es ya un veterano.

*

Mis quebraderos de cabeza nacieron el 8 de Agosto. Felicidades a las dos. Cosas de Leos y Scoprios se ve. Ay si Adorno levantara la cabeza!

Desde mi playa

Me despierto. Me duele la rodilla. Me levanto. Cierro la puerta de la habitación de mis padres, que como tortolitos de 20 años, duermen abrazos el uno al otro. Emotivo. Mucho.
Voy a lavabo. Mientras dirijo mis cauces correctamente recuerdo que ya estoy de vacaciones. 7 meses han pasado. Tantas historias. Tantas histerias. Como aquella vez en la quinta planta. Como aquel artículo en el Punt¿Por qué no habré empezado el Blog antes? Ahora ya no escribiré desde mi planta, sino desde mi playa.

*

Cada vez hay más borregos que van con asnos. ¡Qué burros!

Okupas

Al final no vinieron. No se cumplieron las previsiones. Pensarían que esto de la danza no les merece la pena. Los okupas no nos invadieron.
Al traste con las altas medidas de seguridad -consistentes en abrir dos puertas en vez de tres, por lo que uno se volvía loco dirigiéndo el tráfico para que no se colapsara la entrada, mientras obervaba como pasaban conocidos suyos que le preguntaban qué diablos hacía trabajando en el Liceo.
Para una vez que los "seguratas" podían lucir sus patillas perfiladas, sus cuerpos amorfos y sus últimas permamenentes, va y estos chicos tan simpáticos no nos molestan. Para una vez que su función iba más allá de maldecir a los guiris, va y no vienen.
¡Ah, Dios mío! Otra noche más de guardia hasta las 7 de la mañana, de pie, con sus Bravo-Charly para V-60, con su placa enbelcrada y su sueldo ínifimo y subcontratado, cosa que, por otra parte, es frecuente en el Gran Teatre.
Por cierto, los okupas no es que estén de moda! Resulta que han desalojado la Hamsa. Por favor, que en este mundo, no todo es Wagner ni Nacho Duato!

*

6 mails de Infojobs. Ninguno con ofertas de periodismo...Ups!

Gracias Mariona!

Mariona Ginés, estudiante de canto

Si alguna vez van al Liceu, fíjense bien en el personal de sala. Puede ser que se encuentren con Mariona Ginés, gironina de 24 años que intercala sus clases de canto con la tarea de atender a los amantes de la ópera que van al Gran Teatre.

Pero dénse prisa. Esta estudiante de canto es una de las mayores promesas del panorama actual. Tal vez en un par de años Mariona dé el salto y cambie de atender en platea o en anfiteatro a interpretar un área de Mozart en el escenario.

Haga lo que haga, no duden que lo hará siempre con una sonrisa en la cara.

Ens podries dir què estàs estudiant?
Doncs sóc estudiant de cant, tot i que també poso en pràctica això de ser cantant. Encara que m'agrada més definir-me com a estudiant perquè, sobretot en el cant líric, hi ha molt a aprendre i millorar. És una carrera que es va fent a poc a poc i amb molta paciència. Això no vol dir que el treball no sigui intens i dur.
Vaig començar a estudiar líric als 17 anys a Girona, amb la meva primera professora. Abans però ja havia fet els 5 cursos de solfeig i 2 de conjunt coral en el conservatori de Girona. Havia començat amb el piano, però després el vaig deixar per la flauta travessera.
Cap els 18 anys també vaig començar a cantar i a estudiar modern. Vaig anar un any al Taller de Músics de Barcelona i un altre any al Taller de Jazz de Banyoles. Mirava d'alternar les dues coses, però se'm van fer força incompatibles i vaig haver de prendre una decisió.
Em vaig decantar per allò que em feia sentir més bé, tot i que fos el més complicat.

A més d´estudiar cant i treballar al Liceu, tens temps per alguna cosa més?
A part de les hores que vaig a classe de cant i que treballo al teatre, miro de completar-me en tot això de la música. Fent idiomes (aquest any el francès), estudiant a casa, escoltant molta música, fent esport... Tinc previst fer alguna assignatura de teatre d'interpretació o cos. També necessito unes hores per assajar amb el pianista. Nosaltres anem fent, aprenent repertori. Consisteix en no parar mai i cultivar-se un mateix amb l'ajuda de bons professors

Quan vas saber que et volies dedicar al món de la lirica?
De fet vaig trigar molt en explicar-ho, però de petita moltes vegades me'n anava al llit resant, perquè de gran pogués ésser cantant d'òpera. Una de les primeres òperes que va entrar a casa va ser Carmen de Bizet. Jo devia tenir uns 7 o 8 anys. La posàvem cada vegada que anàvem amb cotxe i sempre obria el llibret de la lletra per poder cantar alhora. Però està clar, fins que no tens uns 18 anys no pots començar a estudiar de manera més seriosa. Vaig haver d'esperar cap a on anava la meva veu. Però a aquesta edat tampoc pots agafar el cant com a única possibilitat així que et veus forçada a fer alguna altra cosa per si la primera falla. Així que vaig començar història de l'Art fins que en arribar a quart curs ja en vaig tenir prou. No volia esperar més... jo volia cantar!

El tiet de la Caballé va ser el seu descobridor i el seu mecenes. Vas tindre cap persona especial en la qual recolçarte?
Més que descobridors o mecenes si que he tingut persones molt especials que van confiar i confien en mi. La meva germana gran és pianista i sap perfectament que vol dir dedicar-se a la música. Sempre ha estat molt orgullosa de que anés per aquest camí. Ella va ser la primera que em va posar el telèfon a les mans per contactar amb la meva primera professora. Hem fet cosetes juntes i esperem fer-ne moltes més.

Quina va ser la reacció de la teva familia?
Aquesta crec que és la part més important de que continuï jo per aquest camí. No vaig trobar cap oposició per part dels meus pares. Al contrari, de fet sempre els vaig sentir cantar i ja tenien l'experiència de la meva germana. El pare de la meva mare també havia estat músic, així que potser no els hi va estranyar. Van veure molt clar que no era un simple "capritxo"
Encara que sé que molta gent no veu gens bé que deixis una carrera per cantar. Aquesta és una carrera com una altra. Alguns planyen al meu pare, com si totes les altres carreres tinguessin més futur.

Arribar a dalt és difícil. Com veus el teu camí?
La veritat és que no em proposo arribar a un cim. Jo vull cantar, i cantar bé, sigui on sigui. Només pretenc poder provocar una reacció a la gent, tot al contrari a la indiferència. I també, perquè no, sentir allò inexplicable que fa que t'enganxis al cant.

T´has presentat a cap concurs o recital de cant?
Encara no. Segur que ho provaré algun dia. Si que he fet alguns recitals, fins i tot de jazz i rock!! També concerts finals d'alguns cursos de cant que he anat fent aquests anys.
Em queda molt per aprendre, però el que no puc fer és esperar sempre mes. Potser no trobaries mai el moment. És qüestió d'anar-se posant a prova, cantar a davant de gent, sempre essent conscient del que pots fer i del que no. I sobretot, dominar el nerviosisme.

Què s´ha de tenir per ser una bona cantant?
Les aptituds o qualitats per ser una bona cantant són moltes: disciplina, perfeccionisme, seguretat, musicalitat, sensibilitat, estudi, sacrifici, gust i sobretot, ser professional. I també és molt important tenir un bon guia o mestre.

Ets Mezzosoprano. Explícan´s la diferència entre una mezzo i una soprano.
La diferència bàsica entre una soprano i una mezzo és sobretot el timbre. Físicament diuen que les cordes d'una mezzo són una mica més grosses i allargades que una soprano, però aquí també existeixen excepcions. No és tant la diferència de tacitura (que hi és) sinó el timbre. Si que les sopranos tenen més aguts que les mezzos i que aquestes últimes tenen més greus, però després també depèn de les característiques de cadascú.

A quins sacrificis t´has d´enfrentar per cuidar la teva veu?
Bé, has de vigilar els canvis molt forts de temperatura, però el principal enemic és l'aire condicionat i el fum. Ressequen molt la gola. És important descansar i dormir bé (sobretot els dies en què tinguis funció) perquè la veu és la primera que rep, es reflecteix molt fàcilment. I vigilar els llocs on hi ha molt soroll o música forta perquè es tendeix a cridar.
Però tampoc és bo fer-se molt esclau de la veu, com més manies agafes més problemes tens en la veu. Hi ha gent que també vigila molt el que menja.

Has passat alguna vegada per cap situació que et fes pensar en deixar-ho?
Si que tens baixons de tant en tant, però per sort sempre trobes gent que t'ajuda. També existeix alguna cosa dintre teu que no et deixa abandonar. Perquè de la mateixa manera que hi ha dies negres també n'hi ha de molts colors.

Qui és el millor tenor del moment? I la soprano?
M'agraden molt en José Cura i la Vesselina Casarova, que és mezzo

El teu compositor preferit?
No et podria dir un compositor sol, però si que tinc molta debilitat per la música francesa: Massenet, Faure, Duparc, Saint-Sans, Bizet, Ravel ... També m'agrada molt la cançó espanyola.

Area/Lied/Fragment preferits?
Va! Laisse couler mes larmes!, de l'òpera de Werther de Massenet
Les àries de mezzo de Samson i Dalila
I l'ària de la Luna de Rusalka de Antonín Dvorák.

Ara mateix (Juny), Wagner és al cartell del Liceu amb Siegfried y Gotterdamerung. Et veuríes capaç de fer de
Brunhilde? Cómo portes l´alemany?
I tant que m'agradaria poder fer de Brunhilde però bé, haurien de passar uns quants anys, perquè són veus madures, potents i fortes per aguantar tantes hores de música i tanta orquestra al seu davant.
I l'alemany... tot és posar-s'hi!! Com tot!

Para empezóse, el acabóse!

Cuando a uno le resciden el contrato, en Teasa (ex-empresa contratante del Liceu)optan por ser originales. Nada de finiquitos. Eso está pasado de moda y anticuado. Lo "cool" es organizar un concurso de fotografía en el Forum sobre la sostenibilidad, la diversidad cultural y la paz.
Tras ver la cara de asombro que se nos quedó a todos al escuchar semejante esperpento, creo que me presentaré. Nadie más lo hará. Así me llevaré el ÚNICO premio existente. No me lo mereceré, que quede claro. Yo solo llevo 7 meses. Hay gente que lleva años y años sin saber qué es un contrato digno, legal y justo.
Por lo menos nos pagan la entrada al recinto, eso sí. ¡Ah! Y para Peté, que así se llama la ex-jefa, somos como sus hijos. Menos mal.

*

Se confirma cada vez más mi teoría. Los "mejores amigos" de sexo opuesto son fruto del deseo fustrado de una de las partes. A no ser, claro, que una de las partes tenga el mismo gusto sexual que el de la otra.