Hoy en un día gris
Mientras Victor me felicita por mis calcetines y me dice "te veo bién", yo me cago en todos mis muertos por dentro. Porque sí, porque soy despitado.
Menos mal del día. Hoy hace un tiempo perfecto para seguir viviendo. Hoy en un día gris, frío, con nubes. Pero me sigo cagando en todo por mi cabeza despistada.
"Llego tres horas tarde a clase", le digo a la que no quiero mencionar. La excusa perfecta para no soportar lo insoportable. Joder con mi cabeza.
Y mientras escribo esto, el ayudante del ayudante del ayudante del profesor que por su actitud bién podría estar planeando un golpe de estado y hacerse con el poder, merodea por mi espalda, mascando algo que debe ser chicle y vigilando todos los flancos existentes. A su vez Victor también pasa por detrás mío, y lee que le estoy mencionando, y me dice que me leerá. Y yo sigo maldiciendo a mi cabeza.
He llegado a las doce. La clase se acaba a la una. Los martes nunca fueron mágicos. Al menos me queda el gris del día.
*
Somo una redacción inoperante, deben pensar. Uno de ellos el de antes, el que mascaba chicle. Somos bastante improductivos. Maquetas hechas y rehechas, logotipos diseñados, temas escogidos, pero cero de contenidos. Esto en la vida real sería sinónimo de despido.
Pero claro, menos mal que no estamos en la vida real. Porque sí así fuera, las clases serían mucho más provechosas. Relamente aprenderíamos algo. No me parece a mí que el taller/simulacro se ajuste mucho a la realidad. Hemos pisado poca calle. Hemos sido prácticos en pocas veces. Seremos periodistas teóricos por encima de todo.
Menos mal del día. Hoy hace un tiempo perfecto para seguir viviendo. Hoy en un día gris, frío, con nubes. Pero me sigo cagando en todo por mi cabeza despistada.
"Llego tres horas tarde a clase", le digo a la que no quiero mencionar. La excusa perfecta para no soportar lo insoportable. Joder con mi cabeza.
Y mientras escribo esto, el ayudante del ayudante del ayudante del profesor que por su actitud bién podría estar planeando un golpe de estado y hacerse con el poder, merodea por mi espalda, mascando algo que debe ser chicle y vigilando todos los flancos existentes. A su vez Victor también pasa por detrás mío, y lee que le estoy mencionando, y me dice que me leerá. Y yo sigo maldiciendo a mi cabeza.
He llegado a las doce. La clase se acaba a la una. Los martes nunca fueron mágicos. Al menos me queda el gris del día.
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Somo una redacción inoperante, deben pensar. Uno de ellos el de antes, el que mascaba chicle. Somos bastante improductivos. Maquetas hechas y rehechas, logotipos diseñados, temas escogidos, pero cero de contenidos. Esto en la vida real sería sinónimo de despido.
Pero claro, menos mal que no estamos en la vida real. Porque sí así fuera, las clases serían mucho más provechosas. Relamente aprenderíamos algo. No me parece a mí que el taller/simulacro se ajuste mucho a la realidad. Hemos pisado poca calle. Hemos sido prácticos en pocas veces. Seremos periodistas teóricos por encima de todo.
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marquinho -